Cinco Folhas

   Treze e quinze anos, respectivamente.

   Três e pouco da madrugada.

   Estavam os dois parados em uma esquina, ouvindo e sentindo o vento através da roupa escassa.

   - O que você quer ser quando morrer?

   - Não sei... Acho que uma lufada de vento... Ou aquela terrinha que o vento sopra, sabe?

   - Sei... - Fez uma pausa. Após um assovio agudo do vento, retomou. - Mas por quê?

   - Não sei... Eu acho legal isso de estar em outros lugares... A terra que tava aqui, não tá mais... E sabe lá onde ela vai estar daqui a pouco, quando o vento soprar de novo...

   - Hum... É... É legal mesmo...

   - E ainda tem o jornal, né?

   - Como assim?

   - Bom... Além da terra, o vento também costuma soprar essas folhas soltas... E às vezes elas se misturam... A terra e o jornal, eu quero dizer...

   - Hum... Tá, mas... O que que tem a ver a terra, o jornal e a tua vontade de ser o vento?

   - Ah, que é que a terra é pequena e cabe inteira dentro de uma folha... Não deve passar frio... - Ele riu e esfregou as mãos.

   Ele também era pequeno, mas precisava de umas cinco folhas de jornal para fazer um cobertor decente. Não era muito, na verdade, mas nem sempre conseguia encontrar todas.

   Ainda mais quando ventava tanto, como agora.