Esquinas

Em cada esquina, um fantasma
De eras passadas.
De tempos idos.

São medos antigos
Em forma de sombras.

São medos tangíveis,
Sensíveis
E tocantes.



O vento sopra frio e carregado
De verdades sussurradas.

Talvez o tempo,
Cobrando seu preço...

Talvez o preço
Do tempo perdido...



Em cada esquina, um passado,
Imediatamente relegado
A cada nova rua percorrida.

E em cada muro,
No vazio do branco,
O mesmo verso escrito.

Algum poeta anônimo,
Sabedor da dor alheia,
Gravou, em letras escuras,
Uma sentença tão certa
Quanto assustadora:

"Dos restos incompletos
De caminhos sem destino,
Nascem os mortos
E seus fantasmas."